Ramón se sentó frente al espejo del tocador materno cuchillo del pan en mano. Se levantó el espeso flequillo y calculó más o menos cómo debía ser la incisión. No se lo pensó demasiado y se rebanó la sesera, partiendo la frente en dos y sin apartar la vista del reflejo. Un corte a lo casquete.
-
No completó la circunferencia porque, en realidad, sólo pretendía echar un breve vistazo. Dejó el cuchillo a su derecha tras completar la delicada maniobra y, con sumo cuidado, se levantó la tapa de los sesos, como si un comecocos en vez de engullir fuera a vomitar. Se inclinó unos centímetros hacia delante y, gracias al espejo, pudo asomarse al centro neurálgico de su persona. Como intuía desde hace un buen tiempo, el interior era decepcionante.
-
Envueltas en un halo gris un tanto más espeso que el humo de un cigarrillo pero sin llegar a la categoría de niebla, las neuronas pululaban ufanas por aquella materia viscosa. En distintos colores, tamaños y formas. Chispitas verdes, naranjas, azul eléctrico y amarillas. Miles de puntitos fucsias se concentraban en el centro. Ramón prefirió no saber.
-
Clonc.
-
Cerró la sesera y cogió el rollo de esparadrapo que reposaba a su izquierda. Se dio varias vueltas a la cabeza. El muy bruto no pensó en utilizar un venda, pero claro, no era enfermero.
-
Su madre lo mataría; le había dejado el tocador perdido de ketchup. Y encima había roto un bote carísimo de crema de babas de caracol que olía a perros muertos (o a caracoles muertos, propiamente dicho).
-
Como pudo se atusó el flequillo intentando tapar al máximo la salvajada perpetrada. Por disimular.
-
Es que Ramón sólo quería mirar.
No hay comentarios:
Publicar un comentario